THE BATTLE FOR HEADSPACE

***EDIT – a slightly more polished version is part of the SYSTEMICS book.

(made available to read online for free once in a while or generally with a donation based password.)


[ heartfelt ponderings on the psycho-mechanics of human failure and freedom ]

 

I

WHAT ON EARTH IS HAPPENING

As we vigourously slither towards yet another year’s end – 2007 – we once again wonder: What the hell is it? What is still wrong with this world? Why are we still killing, abusing, torturing, spoiling, if all we really want in life – from life – is just to be HAPPY? Are we again not going to get anywhere near, also not this year, towards perhaps at least marginally altering the glooming crash course of our poor planet? Climate change, poverty, famine, terrorism, environmental mayhem. The terrifying prospect of nuclear wars. Corrupt and cynically anti-liberal governments. Intensified media-spin of pivotal public information. Further intrusion into our ever so sensitive privacy. And, on a more personal level, the soaring deterioration into depression and resignation, intertwined with the weird sensation of being increasingly alienated from people around us – friends, families, partners, colleagues, lovers. Continue reading

MUSIC TRIPTYCH TEXT

this text has been created to accompany the publication of my MUSIC triptych in issue #4 of CREATURE magazine:

with the chord a boy strikes on his PIANO women are lifted off the ground and join in to a journey of collective human surrender to the random magic of LIFE. happily transiting through the skies above the cities we’ve created and whose structures beautifully mirror the FRACTAL of our own genetic diversity we ultimately enter a state of consciousness seen under the shamanic microscope of SALVIA divinorum.

 

reinhard schleining
london, 5th december 2006

THE MODEL

***EDIT – part of the LOVE ETC book.

(made available to read online for free once in a while or generally with a donation based password.)

 


 

[a short story]

I

Swaying down the catwalk like she’s done so many times before, the photographers’ flashes this time spit up on her like venomously striking sniper-fire. Zoe’s presenting the fifth outfit of McQueen’s Spring / Summer collection – when it suddenly dawns on her – she isn’t at all ready to die. Her long, staggering legs bend and everything’s slowly fading away as she stumbles off the planks she’s thus walked herself to stardom on. A unified gasp ruffles the audience. The soundtrack of the show, a bizarrely confident punk track, cuts-off abruptly as if backstage somebody’s head’s just been smashed up against the mixing desk’s volume control. People are panicking all over the place. Another storm of flashes strikes even the remotest corner of the elegant Parisian Art-Deco venue. Behind Zoe’s closed eyelids, everything’s starting to slide away. “Where’s the fucking ambulance?”, she can vaguely hear someone screaming. The voice is distorted and not much different from the all-encumbering noise in her head which increasingly seems to be coming from millions of miles away. From some other dimensions? She’s grasping some last, fading fragments of tremor. Until there’s only just silence – absolute.
Has this been it?

Lucy from the agency’s sitting next to her in the neat and bright room of the private clinic they’ve booked her into. She’s completely withdrawn into an inane game on her latest phone-toy.
“Hey – oh wow … Zoe – you’re back,” she suddenly bursts out, clasping her hands in front of her chest like a child. “How d’you feel?”
She bends down to kiss both her cheeks as if they’d just met at some party. Such a sweet girl, Lucy. Kind-of totally innocent which is pretty hard to find these days, especially not in bloody fashion.
While Zoe’s slowly getting accustomed to her re-gained consciousness she notices that the sun is shining straight on her face. She can also hear birds twittering and their soothing tunes gracefully cocoon the grinding sounds of a remote city – was it Paris? Next to the window, a calendar’s showing some beach scene. Mediterranean. Lots of yachts – Nice, Cannes, Monaco? It is Sunday, it says, the 21st of July. A hot, French mid-summer afternoon.
Lucy tells her that instead of coming to see how she’s coping, David, her current ‘boyfriend’, pretends to be simply too busy to fly all the way across the Atlantic. Presumably he’s shagging yet another talentless wannabe actress, in yet another generic Manhattan five-star hotel, instead. She can also already see the guys back at the agency, looking all deeply concerned and-what-not but in fact only adding-up any financial losses her accident might’ve caused to their annual company turnover. Most of her friends are unfortunately just as shallow. And as to her mother – she wouldn’t even dream of contacting her, a deranging ex-crack-whore rotting away in a West London old people’s home. She’s utterly alone, basically. And she’s just had a near-death-experience – a ‘wake-up-call’ as her counsellors would soberly put it. And yet – weirdly – she cannot seem to find the emotional tune to drown herself in any misery or some kind of self-pity. Instead, she just looks at sugar-sweet Lucy and smiles. At this very moment, she’s deciding to change her life completely. She doesn’t know what she’s going to do or how she’s going to do it. But things have definitely got to be different. Who is she anyway? She basically hasn’t got a clue. A brand-new and much more genuine Zoe is only just dying to be born.
“To be honest, Lucy, I don’t think I’ve ever felt better in my entire life”, she whispers. Her voice is still weak. She‘s breathing-in fresh air and it explodes in her lungs sharply. This is how it must’ve felt at the time of her original birth. Another couple of deep breaths and she’s beginning to feel quite inebriated. Everything’s spinning, her face flushes. Goose-bumps are crawling all-over her body. It is as if she’s just downed several salty shots of tequila in one go before hitting the stage life has chosen for her to be on from now on. With confidence brimming and a huge smile on her face, she’s scattering her fullyblown kit across a gathering audience of befuddled fools. Until she just stands there, naked and sacred. And up for virtually     “To be honest, Lucy, I don’t think I’ve ever felt better in my entire life”, she whispers. Her voice is still weak. She‘s breathing-in fresh air and it explodes in her lungs sharply. This is how it must’ve felt at the time of her original birth. Another couple of deep breaths and she’s beginning to feel quite inebriated. Everything’s spinning, her face flushes. Goose-bumps are crawling all-over her body. It is as if she’s just downed several salty shots of tequila in one go before hitting the stage life has chosen for her to be on from now on. With confidence brimming and a huge smile on her face, she’s scattering her fullyblown kit across a gathering audience of befuddled fools. Until she just stands there, naked and sacred. And up for virtually anything.

From her Upper West-side apartment she’s got a lovely view over Central Park, which is always nice, for sure, but freaking awesome in summer. She bought the place about two years ago and it was certainly one of the most life-changing decisions she’s ever made – somewhere along the lines of her abortion three years earlier. Although she really liked the guy back then and in a way getting pregnant by him had felt somehow right, she decided against becoming a mother at those particularly early stages of her career. And puff – just like that – the very same career almost overnight shot through the roof, cementing her face and her body on countless fashion and lifestyle titles all over the world. Funny how things go sometimes.

“Thanks Rachel – yeah it’s definitely been a wake-up call. I just can’t carry on like this anymore,” she says on the phone. She’s talking to her best friend, a similarly successful model – although she’s got to star in an urban-cool glam-rock pop-promo not long ago and is now keen to get into movies. Zoe lies on the couch and rants into her flip-top.
“I haven’t done anything else in my life apart from modelling and I know it sounds pretty pretentious, because, y’know, we’re all stars and whatever”, she contemplates. Rachel feels silent on the other side. “But at the end of the day we’re still always hanging out with the same bunch of people, y’know – ‘our own kind’ – and the rest of the world feels like a threat in a way – d’you know what I mean?”, she asks Rachel although she herself doesn’t really know what she’s actually talking about. Well. She’s gonna take a bath, she decides.
“Anyway, good to be back and let’s catch up soon. You going to Giorgio’s party tonight? … well perhaps see you there then. Byyye.” She throws her phone on the loo seat and slides-off her panties. Steaming-hot water pours into the warm and soft polymer-tub matching the luminescent-green toilet next to it. She found them both in her favourite designer-shop downtown, like the eggshaped, musk-flavoured candles neatly spread-out across the room. She ignites some and turns-off the main light to have one of her favourable looks at herself in the mirror-wall facing the tub. Sighing and satisfied with what she sees, she finally slides into the water.
This is it, her life so far. Looking at it from the outside it isn’t actually too bad. Only that ‘something’ deep inside her – something essential – is missing ‘something’ in it. After puffing away half of the joint a Moroccan model-friend left her the other day – “is really niiice”, he promised – it gradually dawns on her that she’s got to get out of here in order to find out what this ‘something’ may be.

“To say I’m shocked would be a complete understatement, Zoe”, Françoise throws back at her, looking down on Broadway from the striking panorama-view of her office.
“It’s only six months, Françoise, not such a big deal. It’s not that I’m telling you I’m quitting, is it?” Zoe takes a deep breath. “Why don’t you look at it as a big holiday, I haven’t had one for ages anyway”, she further reasons. A pin-board behind the desk is plastered with pictures of ethereal, pretty outlandish models.
“I need a holiday too, believe me”, Françoise admits after a while.
“You should get one, Françoise. It really doesn’t help anyone if you’re not happy.”
Françoise doesn’t look at her but has spotted a strangely peculiar ant crawling along 127 floors below – and it might as well be one of her model-scouts she’s stubbornly convinced for a while.
“In a way, your whole life is like an endless stream of addictions”, she finally says, almost to herself, “and at some point your career, your hobbies, your friends and your love-life simply become yet another series of bad habits – increasingly difficult to break the older you get, really.”
The humming chords of another day passing in New York City are all they hear for a while. Never before has Zoe seen her agent this serious and the whole confrontation has turned out quite touching – if that’s the right expression.
But then Françoise-the-business-woman returns and their conversation changes tune once again. “So I’ll take your new bookings from the 1st of January, is that correct?”, she wants to know.
Zoe laughs, “you’ll get over it, Françoise. There are lots of other hot models under your roof to keep you perfectly happy.” She steps over and kisses her cheek. “I’ll see you in a couple of months again. I won’t take any mobile with me and I’ve decided not to do any emails either.”
Zoe’s spreading her arms and bending her knees in an ironical stage-performance. “This will be it then …”
“So where’s this place you’re going again?”, Françoise asks her, mainly to keep her lurking melancholy under control.
“Iceland. A friend’s already been there a couple of times and she says it’s absolutely amazing.”
Françoise glances down on Broadway again. She catches another ant-scout and thus once again successfully represses any too uncomfortable emotions. “Sounds great”, she mutters, in her mind somewhere else already.
“Take it easy, Françoise. I’m already looking forward to seeing you again”, Zoe says in her sweetest voice. “Byyye.”
She turns around and leaves the office, passing by a ridiculously busy agency floor – to reach the postmodern, slick hyper-speed-lifts bringing her back down to baseline.

“Yeah baby, exactly, for six months … that’s right.” She’s back at her place and on the phone to her ‘boyfriend’ David. For a few minutes he’s totally with her, something he hasn’t been since they’d met at last year’s Golden Globe after-show party and which also then only lasted right until they’d fucked-out their brains back in her room, coked-up and turned-on like two lonesome lab-rabbits. Now he’s again behaving like this boy whose mother’s just told him to stay put while she’s gonna pop down to do some extensive Christmas shopping. Her announcement’s obviously triggered his ‘caring instinct’ again – let’s call it ‘love’ to keep things simple. Well well, my poor David – perhaps you do want to progress into some deeper and more serious, perhaps even lasting relationships, after all?
“You won’t miss me anyway”, she jokes while packing her suitcase.         “Yes, of course I will”, she replies to his almost fatherly advice to look after herself. Toothbrush? Tweezers? She roams through her bathroom cabinet. His tone of voice’s gone back to normal again. Like so often, he’s probably with a girl or two and even as they’re talking about her leaving for quite a long period of time, one of them will have already pulled down his pants in giggling anticipation of his admittedly accomplished lovemaking skills. She’s suddenly got to laugh at this thought. He just loooves sex and never really gets tired of telling her – good old David.
“Well David, I’ll see you again in winter. Have a good time until then – I know you will. Thanks. Byyye.” She closes the phone and chucks it onto the bed next to the suitcase. Has she got everything? It really doesn’t matter since most of the time she’ll be naked anyway. “The only thing you need at the retreat is your Self”, it promises in the brochure. Somehow this makes sense, to turn up like a baby, fragile and exposed, if any rebirth is supposed to happen.


II

The mud is completely covering her body like a second skin. She can feel the cooling, caustic consistency of the loam-pack even inside her ears. Alone in the darkened room, which looks a bit like the tomb for an intergalactic war hero, she notices that this earth doesn’t smell too bad at all. Slowly drying, its rejuvenating juices are dissipating into her slender and tanned body. The whole thing is indeed beyond anything she could’ve ever imagined and – well, definitely absolutely amazing.

Later on in the evening, she has a swim in one of the hot sulphur-pools outside. Through the thick, crawling steam she can glimpse the vast ice-crusted landscape surrounding the spa. For a good while, she cheerfully paddles with her arms, hanging in the water, before leaning back to let herself float on the surface. The beauty of the stars, as they glitteringly flicker through heavy layers of steam, overwhelms her on the second day. She’s starting to cry – an already poriferous valve has suddenly burst open. Between alternating waves of pain and bliss she lets go, at once, of all the stress and tensions accumulated from years of hiding. The years of lying. And it just wouldn’t stop for another three days.

“Do you like it here?”, the short, chubby guy asks from the opposite bench of the sauna. At this time they’re the only guests there. His white, fluffy towel has been carefully draped around his waist so that the flabby chunk of his belly can present itself to the dry heat of the room with a sweaty but polite bow. She’s noticed this guy for a couple of days now. Despite her flawless body and her pretty relaxed but all-the-more in-your-face way to present it, she hasn’t seen any signs of the submissive demeanour most other men would usually display in her presence. She’s getting up from her comfy position for her cute, pear-shaped tits to poke straight into his eye. Not the slightest reaction and he doesn’t seem to be gay either – how funny.
“For me it’s the first time I’m here and to be honest with you I’m totally blown away by the whole thing”, she finally answers, introducing herself on the way – “I’m Zoe.” She stretches her slender neck every-so-subtly.
“I’m Paul, it’s very nice to meet you”, he says, “for me it’s also the first time and I’m also absolutely loving it.”
“It’s beyond any dream.” She gives him one of her sweetest smiles. He seems to be a really nice guy.
“I’m a … molecular biologist”, he then says, a bit awkward, somewhat out of context, almost as if he was a bit ashamed of it, but then again, not really.
“Oh wow, that sounds really fascinating.” For some reason she feels very relaxed with this guy and somehow trusts him completely – although she couldn’t exactly pin-down why. “I’m working in fashion, basically selling clothes with my looks”, she tells him, leaving her job description as low-key as she’s spontaneously being capable of.
“I see”, he nods, understanding.
Still smiling, she goes back into her favourite lying position. It feels so good to meet this guy.
A friendly staff member pops in with a wooden water-bucket, obligatory at half-hourly intervals. “Aaah, very good”, Paul welcomes her and then gets up while the woman leaves again quietly. He draws water out of the bucket, adds a few drops of the mandarin oil he’s been hiding somewhere deep in his towel. Then pours it all in one go on the gleaming-hot stones of the heater. Outbursts of steam keep flooding the room and they’re both groaning in unison – eaten alive by zillions of rejoicingly gnawing water-particle piranhas.

Breakfast usually takes place between seven and eight in the morning. If you don’t turn up on time you’ll not get anything to eat for another five hours. After almost two weeks, she still can’t get used to the tight regime of the sanctuary. She’d gone to bed late last night and couldn’t possibly drag herself out of it this morning. Now she’s bloody starving and unfortunately has got to hold it for another three hours. To manage, she opts for the steam-room. There are a few people there. Paul is one of them, although almost entirely hidden behind the thick fumes.
His day’s so far been quite good. He enjoyed a green loam face-pack in the morning, followed by some therapeutic deep-organ massage which had been really painful to start with but after a while felt almost outrageously relieving. This was then followed by a refreshing swim in the eucalyptus-chambers around the main pool area. He now feels fairly ‘content’, if that’s the right expression. ‘Happy’, if that wouldn’t sound too silly.
After everyone else has left, him and Zoe move closer together. She stretches back into her favourite position, naked and dignified. A goddess. Endless layers of fog sweep through the room like vacant, translucent visions.
“Did you know that we’re continuously photocopying ourselves?”, Paul starts. His voice is calm and consistent, she finds it extremely comforting to listen-in to. “This photocopying seems to be Life as we know it.”
She doesn’t feel the need to answer or to interrupt. In fact, she can’t wait to hear more.
He continues, “every single minute we photocopy several kilometres of our DNA. That’s like … – … it’s in a way like the heartbeat of the universe, isn’t it?”
With her eyes closed she’s riding the waves of thought he’s just imparted on her. It’s quite an odd journey but she can’t remember a time when she’s felt that much at ease with herself.
According to his experience, it’s definitely not an easy task to take the truth about life on board – about us, the futile, transitory machinery that we are. Awareness needs time to settle. This gives him a chance to look at her for the first time properly. Through the heavy, hot fumes he examines her excruciatingly flawless grace. What a sheer perfect code. It is in fact of such mind-boggling magnificence that he can’t remember of ever having seen anything like it, not even under the microscope and most definitely not this alive and sprawled-out right in front of him. Her magnetism is so overpowering that he has to literally force himself to look away. Endorphins rush through his brain in a frenzy, underpinning his general contentment with a broad grin on his face. The hormones of love. Yes indeed, he does feel profoundly ‘complete’ at this particular freeze-frame of eternity. What an amazing experience. He breathes in and out deeply, indulging in the feast of comfort swelling up in his chest.
Slowly he carries on, letting it pour out from even deeper, this time. “Any sloppy copying alters the initial code and thereby results in mutations. Some of them are advancing us, making us ‘better’. But most of the time they’d simply just drag us down. Ageing itself is ultimately just a mutation.”
Heavy wafts of steam continue to float through the room quietly. Again, he’s letting the data settle before he eventually concludes, “hence life on earth is merely a six-million-years-long history of photocopying primordial soup-recipe to eventually look like you and me here, sweating away in an Icelandic steam-chamber.” Pause. “And while I’m talking to you and you’re listening to me we’re actually photocopying ourselves into the future.” Another pause, this time it is final.
She sighs. So this is what existence comes down to then. Here it is, the truth she’s always felt somehow. The steam above her head is now so dense that it almost seems to stand there, without any signs of movement, without any sense of weight, just waiting for something to happen, some code to be generated, some time to be passed, some light to be shed into yet more corners of darkness. Pinned down to her bench. her mind is drifting-off deeper into this world – the Real World, the Universe and her deserved place within. This is for sure the most amazing trip she’s ever had. Both her body and mind have never been more pristine and clear than at this very moment, in this timeless parallel-universe of an Icelandic steam-room where she’s having the time of her life with some overweight guy who just happens to be incredibly sweet. And she’s starting to feel like a crystal.

After another day of massages, steam-baths and saunas she wakes up from a dream where her and Paul have been touching each other in one of the sulphur-pools outside. The dream really irritates her, firstly because she hasn’t had any sexual ideas for ages. And secondly, because she doesn’t even remotely fancy Paul. Of course he’s really cool – an absolutely amazing guy and everything – but making love to him, that’s a different story entirely. Perhaps it is sad, but looks to her are really important and in this department Paul’s definitely not her kind of guy – sorry about that.
Unable to go back to sleep, she heads towards her kitchen. She flicks-on the kettle and prepares herself an organic nettle-tea. In the mini-fridge, there’s still a little bit left of the flame-grilled soya steak from the day before, garnished with still surprisingly succulent leaves of baby-spinach. She decides to devour it cold. The steady chewing calms down her itching nerves nicely. “I know, the realisation that our life is futile and pointless is a very lengthy and painful process”, she remembers Paul’s words and takes a sip off the tea. It is nice and further contributes to calming her down. Can she ever go back to her old life again? Could she basically ever do anything else than model, snort coke and hang out with people who’re only pretending to be her friends all the time? And what’s all this about Paul? It is true, she really likes him and everything and there’s something really strong goingon between them. But what does this ultimately mean?

It feels odd the next time they meet. There’s also a pang of loneliness in the air as she knows that he’ll leave in just a few days.
“I can’t sleep at the moment”, she starts today’s conversation in an attempt to distract from the extremely uncomfortable situation. He moves closer towards her on the sauna bench that day and rubs her back comfortingly. It must be the first time that they’ve actual physical contact. Although he remains as distant as ever, the gesture alone is soothing her.
“I know how it feels,” Paul says with a hoarse and low voice. Father to girl. It all feels so bloody comforting. Zoe resists the urge to drop her head on his lap, allowing herself to turn into the melting receiver of his delicate strokes through her hair. What the hell is happening? Could this be love then, after all? Is this how it feels, this ‘love’?
No, it’s simply impossible – it can not possibly be. And yet, there’s this almost painful urge to be close to him and … whatever, today she simply can’t deal with it.
“I’m really sorry, Paul”, she finally says and gently pats on his shoulder. She gets up, grabs her towel and heads towards the exit. Before she’s leaving, she turns round, with a shrug and a grimace indicating something like ‘it’s-just-too-hot-in-here-today’. And it skilfully allows her to escape without leaving any traces of tension or sadness behind. At least not this time.

They’re in the sulphur-pool outside. It’s around 11.30 pm and most guests have gone to bed already. This evening, there’s an icy breeze pulling the steam swiftly across the water. It’s Paul’s final night. A grey cloud of depression is hanging above their heads, waiting to come down as soon as they’d lose their frail composure. It’ll be extremely difficult to say goodbye. Of course they’ll try to stay in touch but it’s in reality highly unlikely. He lives somewhere in countryside England, with a wife and three kids. And she’s going to be back in New York again, with an after her absence most likely to be even busier timetable than ever before. The prospects of a friendship like this are not particularly rosy, are they? Perhaps an email every now and again. But she’s just not the kind of person to bother about typing what she feels into some machine connected to  another machine. And she knows all-too-well that he wouldn’t be the kind of person either. Mutual holidays here in Iceland every two years? How pathetic.
“More or less this is it”, she thinks. “More or less this is it”, she says. Finally, after four months of innumerable loam-packs, steam-baths and massages, her thoughts are entirely in tune with her actions. Everything comes out pure and unadulterated.
“I’m not sure how to deal with this either”, he answers after a while. His voice is coarse and trembling.
The stars have now become completely hidden from them. They’re both entrenched in an infinite capsule of white fog. Here and now. The heartbeat of the universe. She’s resting her head on his shoulder and doesn’t say a thing. He also remains silent – staring blankly into the lucid, transiting steam as it keeps changing its shape, size and position.
Fractals. Fractals passing through time and space.
Both their lives are nothing more than this. But then again. They’re also nothing less.

london, june 2005 – march 2009
© 2005 – 2009, all rights reserved

JUST ANOTHER LOVE STORY

***EDIT – part of the LOVE ETC book.

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[a short story]

I

This really hasn’t been a great assignment, as I knew it wouldn’t be, but an important one nonetheless and it therefore had to be dealt with just the right amount of fake-responsible, pseudo-sincere attention. In the end, his outrageously vile body convulses and he grunts like a chimp, as he comes in my mouth and all over his golden, severely maltreated bedsheets. I have teased and caressed his strange looking organ for the last twenty minutes or so, knowing that he’d generally like it quite soft and tender. It is always again amusing to see that the more of an arsehole they are, the more they prefer the slightly gentle approach when in the end it all becomes terribly physical.

I’m really glad that it’s over. Still I pretend some affection by absentmindedly stroking the rubber-like skin of his body. Then I murmur some soothing words, “well well my cute little bear, you did really well, didn’t you?”, tracing my finger down from one of his nipples to the end of his shrunken member, full-stop on the crown – when to my sheer surprise I discover that he’s started to sob like a baby. For a wonderful moment he just lies there, pathetic and useless, on the most disgustingly expensive bed-sheets I’ve ever seen.
“Don’t you worry, my teddy, everything’s gonna be fiiiine”, I quickly gather myself, again portraying routinely my false concern. My lips wander towards his tightly squeezed eyelids which are meanwhile soaked with tears, dripping. And without any emotion – not even disgust – I lick them all off. God only knows what he’s crying about. Perhaps the thought of his staff pissing themselves over his hideously tacky shoes? Or that his breakfast this morning was ruined by another assassination attempt during which his favourite testing gimp had sadly to die. I don’t think my art made him cry – although somehow we ‘artists’, as we hookers are known here, would usually try to create such full-on, primal emotions.
Whatever the reason, I can’t really be arsed and mechanically stroke his huge forehead instead. He silently seems to enjoy it as he’s starting to calm down a little. Still sniffling, he finally raises his arm.
Instantaneously in come the guys from palace security. They’ve been monitoring my every move to such excruciating detail as to whether my arsehole perhaps suspiciously cringes while working Sir Arnold’s heavily insured sex organ. Although I bloody well know the routine it’s always again pretty scary how those chunky guys look completely the same. They’re the precious, muscle-packed elite-clones of good-old Sir Donald – in loving memory of Sir Arnold’s great-grand nephew who initially co-founded the empire.

After getting dressed and powdered again I’m ready to leave the dark chamber – with the faceless, identical clone-weirdoes escorting me through the vast building. In silence they march me through vacuous high-security corridors, squash me into recluse backstage-elevators, and I keep shivering with tension and unease. Until we at good last reach the ground where I more-orless straight away head to the exit.      To my relief I notice that they were decent enough to order me a taxi again. It’d be terrible without one, since the streets are quite rough now, particularly around the palace. There’s a war going on, resistance and stuff, day in and day out, twenty-four hours a day. And the tensions and stakes are constantly rising.

 

II

If we look at it from the outside, it is probably quite funny, the way how we live now. In the middle of a mindless regime where reproductive cloning is the only way to get born, we’ve been left with a smooth, hairless skin down where our genital organs were once to be found. I’m aware that the image of people without balls, penis, clitoris or vagina sounds quite like a complete fascist nutcases’ nightmare – clean-shaven Barbie and Ken dolls aimlessly roaming about. But for us Normals here, in this world, it is the reality we’re doomed to call our lives.    The systematic de-sexualisation of an entire population and the ruthless control of gene-pools are the final attempt in a series of strikes by just a handful of people to maintain the power they’ve gained forever.

My name is Skent and I’ve lived with this reality all my life. Although I’m indeed a product of genetic engineering, I’d still like to call myself a ‘human’. Rooted inside me, there’s also a programme responsible for rendering me genetically a ‘female’. It’s still some kind of XX chromosomes, that hasn’t been changed.
Although initially, they’ve tried to create only male clones. At some point, they were convinced that a framework of masculine prevalence would be the most efficient for their ludicrous heinous agendas. But in an ironic triumph of nature they had to discover that the best-equipped slave-clones evolved if a factor of sexual encoding was essentially left to chance.
Due to the countless generations of alterations they undertook, though, it has become almost impossible to tell from appearance alone which sex we’re carrying inside. There might be an inkling in somebody’s voice, or someone’s nipples are thicker and stiffen more quickly. Yet on the very surface, we’d all look pretty androgynous – also feel so – and it is therefore left for ourselves to decide under which sex we like to live our lives. As well as which sex we’d fancy being with at the end of the day.
Although it has to be said, having a partner is a luxury no-one can usually afford. Not only would you’ve got to have spare-time to offer but you’d also have to have at least some headspace left to allow another person in on you. Most of the assignments simply don’t allow such an elite-level of freedom. Instead you’re meant to survive with a bed in a cell, nano-made food in the fridge and the obligatory, bubbly-chubbly media-kit in the midst of it all – which mercifully turns itself off should you’ve successfully managed to fall asleep.

From inside the taxi, the faces I pass look all empty and sad. Most of us are alive only because a hardwired programme ensures that we by all means avoid our own physical extinction. After all – we’re an asset. This particular genetic programme has been tweaked numerous times now, after waves of collective suicide occurred on several occasions. They then simply extracted the responsible – ‘guilty’ – set of genes, ‘neutralised’ it. Until a new and improved breed of clones was again manufactured. Thus far we’ve been behaving really well for them – enduring without much reflection what has been laid upon our shoulders. Although there are rumours again, about some new waves of resistance to living. This time, the problem seems to be rather more complex, ruled by the forces of life itself. Beyond or underneath the genes, something seems to be adamantinely revolting against the ascribed happy-only version of how we’re supposed to look at this filthy world. Perhaps this is why I feel so strange sometimes?

After we stop, the guy driving my cab turns around to mumble robotically, “have a good day, ma’am”. I’d usually openly express my sexual identity with the outfits I’m wearing, partly due to my job but also I do really like dressing up, I honestly have to say.
“Thanks, you too”, I murmur, also without expression, because I don’t really want to create any emotional bonds, not even false ones, between me and this other person – male? female? – who cares. No one wants to create any connection – and everyone’s got so used to it that they‘ve come to like it like that.

III

I take a long shower and well-deserved, much-craved relief washes through my entire body. Then I curl-up on the couch and summon my media-kit with its fat, red-plastic button. It is the one thing that everybody must possess if we don’t want to risk prosecution. Pictures of wildlife randomly flicker into my room. A ‘documentary’, voiced-over by the usual educational propaganda-blurb. As I always do, I’m muting the sound to avoid consciously following what’s going on on the screen. Finally, I pick up the pod. And with a gesture quite clearly bordering almost frenetic excitement, I press speed-dial ‘1’ – connecting me at once with my sweetie – Twisp.
He’s the guy I’m in love with – if there’s any such thing – and twenty minutes later, about the same time it earlier took to finish Sir Arnold, Twisp is here, naked and thoroughly splashed-out on my favourite, sheepskin living-room rug. Holy shmoly – how much I love this cute guy. As ever, he smiles his coolest, sexiest smile while silently receiving the kisses I’m covering his tasty little bum with.

“How’ve you been?”, I ask softly after a while, not really wanting to break our precious moment. We’re hugging each other ever-so-tightly, as if there was no such thing as tomorrow.
It is only after he’s been caressing my body for a spell-binding eternity that he’s eventually bothering a reply, “I’m fine Skent. It’s all really going ok”.
He obviously doesn’t have the energy to even try and convince me that what he’s saying is actually true. Behind the surface of his outlandish beauty I can already glimpse first signs of the bitter person he’s slowly turning into. In one of my terrifyingly reoccurring visions I recognise my beloved Twisp as the shattered remains of this once most wondrous ‘human being’. The only ‘crime’ he’s ever committed, the only ‘sin’ he’s ever had in mind, is that for some reason he just seems to be born too honest into this sick world built on a whole bunch of lies.
In a brief, silent moment, as our eyes solemnly meet, I have again this horrible vision and something deep inside me suddenly breaks down completely. The feelings just keep flooding in and I cry, petrified and despaired, clinging onto my poor, beautiful Twisp. Fuck the system. Fuck fucking everything. I so much wish I could change it for him. What credit and love can do I’ll do but there’s so much more he needs than just be in my arms for one night or two every week whilst I’m hopelessly drowning in sadness.

Strangely enough, as we lie there entwined, in one of the most intimate moments we’ve had for a while, I notice that I’m about to be turned on by this closeness – wonderfully, ticklingly aroused. In an instinct that must be as ancient as when the first single-cell felt compelled to split in two, I start throbbing my bland pubic region against his. Gently at first, but then with increasingly more grappling affection. The sensations transmitted through the dry skin are merely a kind-of itching, very much like having been stung by a mosquito. Although I rub harder and the partly unsettling feeling doesn’t go away, I do eventually lose control and hungrily plunge my lips into his. He replies, as he always does, with his mouth to taste like a fruit you just bite into and smile.
After having had something which could’ve been an orgasm if I only knew how that feels, more tears keep draining my eyes. I’m tenderly stroking his body and soul – and he’s doing the same to me.
All I want is just to be with this person, the love of my life.

And I begin to realise that if nothing changes within the forthcoming weeks we’ll both just be withering away from here – vacuumed mysteriously into some hitherto undisclosed vortex of time and space. Leaving once-and-for-all any of the Sir Arnolds sadly to it – and thereby this whole fucking existence in shame.

london, october 2004 – april 2009
© 2004 – 2009, all rights reserved

THE MINISTER’S WIFE

***EDIT – part of the LOVE ETC book.

(made available to read online for free once in a while or generally with a donation based password.)

 



[a short story]

 

It was of course the wine. People scattered all-over the floor, on top of each other, pale fists raised amidst exhaustion and craze. Nobody could’ve imagined anything like this to happen, at this ultra-chic dinner-do, whose guest list easily sported some of the most exquisite names in town and the buffet a sheer unbelievable accumulation of culinary delights from all over the world.

After more than an hour some of the guests, despite torn-apart garments and blood-dripping lips, still weren’t exhausted and somehow managed to swing their bizarre fists towards real or hallucinated opponents. Mostly they missed though – the Bordeaux had unmistakably taken its toll. Furthermore none of them was (except the three or four sport celebrities also mingling into the party) an athlete in the broadest sense which meant that their stamina was pretty meagre anyway. It was surprising that some of them still found the strength to let their wine-flutes swhoosh through the mighty Baroque chamber – and thank god the creepy waiters from catering had left the scene already a while ago, so that in the end nobody got seriously hurt when the glasses clankily shattered against the main wall and from there hailed as shards into the fuming copper-pots of the buffet.

As usual, it had all started rather idyllically, the fluffy routine of an eternally repetitive paradise. Approximately two hours after the party had started also the last guests came flocking in and the minister, wearing an ice-white dinner tuxedo this evening, majestically pranced his way to the centre of the 17th century table serving the dear attendants as bar and buffet tonight. He raised his glass. His eyes were at this time flickering already hopelessly drowsy which the wine through its ruby, translucent glow from the crystal chandeliers nicely juxtaposed. Using a fastidiously carved silver-knife, he clinked on the stem, three or four times. “Dear friends”, he announced, “I can’t tell you – ick – how glad I am that you’ve all come here – ick – for this wonderful evening …”, and so on and so forth.

His extraordinarily pretty wife meanwhile stood quite away from him. She was surrounded by a gay group of males in almost identical charcoal-grey dinner-suits who pretended to be admiring the short-cut, black evening-dress she was wearing tonight. In reality they were mainly concerned about sensing her bare, lofty legs as closely as they possibly could through their strenuously itching pants, as they were keenly propping themselves next to her. Or to stare with strangely heated dismal at her cleavage whose two silky semi-spheres conveyed the same creamy-beige texture as the lattes from those new multinational coffee-chain outlets in town. Regardless of married or not – in a way they were all secret admirers, gathering around like a swarm of sad, screwed-up moths who’d been banging their heads against the light bulb too often in their miserable little lives. One snap of her finger and every single one of them would’ve given up everything – career, children, wife, limousine, even their retirement plans – in the matter of only an instant.
“Hahaha”, she had to laugh at one of the less stupid jokes, made by the fellow with the hilarious glasses – a bright-orange, fluorescent plastic frame with finger-thick lenses. The guy was the uncrowned advertising-king, responsible for a not insignificant number of taglines which most people at the party would’ve associated with their appropriate products right on the spot. He was one of those people who knew everybody who had anything to say in this town, whilst on the other hand everybody he didn’t know would’ve done anything to get to know someone like him – which he, despite being mid-fifty, with still astonishingly capable lecherousness knew how to take proper advantage of. Nonetheless, his joke was quite funny and she kept shaking her head theatrically, causing her bleached hair to tickle in each surrounding man’s nostril.
To finish her off, the advertising guy then stacked-up another gag. “Hahaha, that’s … just … incredible”, she uttered between cramps of laughter while leaning on a strange, stocky guy who had to nibble on his already emptied glass to distract from the embarrassment of an erection the bulging revelations in front of his nose were causing.

“I hope – ick, … , you enjshoy tonight’s wine – ick – as much as I do – ick – my dheear friends”, the minister proclaimed, gone-off at this stage beyond inebriated. He continued with various praises about the apparently precious grape they suckled away on this evening and briefly side-tracked in truly embarrassing and most certainly unprepared litanies about ‘God’, ‘Blessings’ and ‘Gift’ – until to the surprise of the attendants he changed abruptly the subject. There was a pause. Then he continued, his voice went murkier this time and had shifted a half-tone lower. “What I – ick – also whaanted to cshhelebrate today – ick, …, is that my wife and I – ick, … , that we, … , have our tenth – ick – annivhhershhary of finding eaachh othsher.”
She’d initially started as his secretary – although back then her business MBA from former Czechoslovakia would’ve qualified her for a much higher position than his own, her gender and passport, though, “unfortunately” not, as the honourable Lord So-and-so, his boss, had put it at the time. Ten years later she didn’t really listen anymore to what her subsequent husband had to say – the outright stupidity was simply unbearable. Instead she preferred to carry on laughing about the ad-hero’s joke, only perhaps slightly less preposterously.
“I looohve her – ick – soo muchsh”, the minister continued – more to himself and without really aiming at his wife. Thoroughly pissed he wiggled his glass above the head and some of the wine trickled on his bare scalp like blood. “I wouldn’t – ick – khnoow what to do, … , ick – withshout her.”
The truth was that beside her, since almost two years now, he’d entertained a semi-passionate affair with his present, comfortably nubile secretary. Furthermore, during his endless business trips, he’d slept with so many girls from Brussels’s finest escorts that he could remember only those he’d ordered at least two times up to his room, and even then, only dimly. On the other hand was it true that his wife was the one person he felt connected with the most at the end of the day and this thought proved soothingly heart-warming even now. Anyway, it was time to come to the point.
“How muchsh – ick – I regret thissh”, he took another gulp of wine before he carried on mumbling, “but I have to – ick, … , unfoortshunately, … , ick – let her go, …” Pause. “THE WHORE” – he screamed and raggedly pointed his finger towards his wife. Everyone was suddenly paralysed. The minister took yet another gulp off his glass and had to lean on a few wine-stained wood-inlays to not simply collapse.

From the infinitely long reprieve that followed, the spectacular end of the party rolled upon the guests in extremely slow motion. Like an ocean-wave someone would idly be watching approaching – although perfectly knowing it would be a thundering killer-tsunami when it finally arrived.

“This turns out to be quite a maaad evening”, the advertising guy uttered into the silence. How lucky he was. Entirely against his initial impulse he had in the end opted to come here – despite the other party on his list promising to be the far more exciting. The head-of-programming from the station with the fattest audience ratings in the country celebrated his 50th there. “Fuck the roof-terrace barbie”, he thought. This here was much better – even if they had topless nurses there who’d consider themselves “more than happy to massage your neck and your ego at any time” – as it said on the invite.

At about the same time the minister’s wife turned to her husband who’d obviously gone insane. Again she burst out – “hahaha.” What a ludicrous sight, this pathetic little man in his white dinner suit, squirming, totally gone and ranting on about her alleged adulteries. “Unfaithful to whom? Unfaithful to what?”, she asked herself amusedly. The simple and certainly sad truth was that she couldn’t feel anything for this person anymore with whom she might had signed a marriage contract sometimes ages ago. She couldn’t even bring herself to hate him for any of his petty assaults since she’d never loved him in the first place. It was more a matter of indifference. For her the minister was just someone – and he might as well have been anyone, had he not also been the one who doggedly balanced her credit card bills every month. Yes – they lived in the same house but no – they didn’t have any children. Separate rooms, separate beds, separate lives. Looked at it in utmost sincerity they were, at bottom, two strangers.

“Pleezshe – ick – raise shyour arms, … , who’s already done it – ick – withsh my wife?”, her husband whined into the silence. No arm was raised. Instead a woman further down the hall started to scream on the top of her lungs as if the cold hand of an undead had suddenly touched her from behind. And this was it, the secret signal that the flood-wave had finally reached the shore. First punches were exchanged amongst the guests and shortly thereafter people, glasses and precious silver cutlery flew criss-crossing through the whole party.

Rrrritch – someone was thrown against the minister’s wife and ripped the already illegally revealing back-bit off her dress. Everyone in the room could now see her remarkable bottom, letting its silky skin shimmer through scarlet-red, cutely laced panties. Wine glasses traversed through the air and sprinkled also everything red. Those who weren’t involved in the fight anxiously ducked underneath the tables. Many other women soon found themselves half-naked as their dresses were also torn-up ‘by mistake’. Men bled from their noses and had really ugly bruises blushing-up on their faces. All the red sparks in the room, literally, expounded. Klirrrr – a definitely not cheap porcelain-plate was angrily smashed against the wall.

“Raissse thoshe hands – ick, … , who of you aaashholes has already – ick – fucked my wife?”, the minister still kept babbling. Someone suddenly snatched him, dragging him down into the jammed pack of wrestlers. Within a second a fist had hit his face and he shut-up almost immediately.

Not far from him also his wife crawled through the crammed bunch of people, paving her way to the end of the buffet where the last bottles of wine seemed to be only just waiting for her. She was already halfway through when someone suddenly grabbed her ankle. It was her husband, the pathetic little piece of minister.
“Have you lost your fucking mind?”, she said composedly but with enough self-assertion to make herself heard above the turmoil. She was neither afraid nor angry. How dare he? She had to try hard not to burst out into hysterical laughter again. Instead she froze facial expressions altogether and stared at him with the same dreary chill of a medieval death-mask that usually disconcerted him enough to eat straight from her palm again. Also this time it worked and she could free herself from the repellently flaccid grip of her husband – when suddenly another fist came, like a thunderbolt from heaven, anonymously and intentionlessly crashing into his face. She could hear something cracking. “Ough, that must’ve been the nose”, she thought and very briefly felt something like pity. He stared at her with all the befuddlement he could possibly muster while droplets of blood came marching out his nostrils like tiny, shy leprechauns. In the end she couldn’t help herself but just to ignore him. She continued her trip to the wine which after the fuss seemed to be waiting for her more impatiently than ever.

“I like the way you crawl”, said the advertising-king with the bang-orange glasses, popping a green olive stuffed with an almond into his mouth. He looked down on her without even remotely trying to help her up on her feet. Instead he suavely indulged in the sight of her bare intimate regions which owing to the bruises and scratches she’d earned herself on her trip from the other end of the hall seemed to him all-the-more scintillating and arousing. And yet, without too much lack-of-style, she finally managed to stand next to him. First, by provocatively grabbing onto the leather belt of his trousers – all-the-while staring into his eyes. And then clambering-up to his face on his starch-blue, velvety mickey-mouse tie. Back on her feet, she instantly snatched some of the wine and took her much-anticipated gulp of rejuvenation, before pointing the glass with a frolicking-flirtatious gesture towards him.
“I can’t actually stand smart-arses”, she rubbed into his face with a devilish grin, “but anyway, let’s cherish this evening.”
Klinnnk – they cheered on each other, without breaking eye contact one second. Then he began to wipe his spectacles with a monogrammed handkerchief. His eyes suddenly looked like those of a mule. “There’s still this roof-terrace party at a friend of mine”, he suggested without really offending the rhythm. “The wine’s drying up here. Wanna come along?”
He put the glasses back on his nose, nervously adjusting the rim with the tip of his middle-finger, then stretched-out the right crook of his arm – which she promptly hooked herself into.
“Why not?”, she thought while they tipsily reeled their way towards the exit. One last time she turned round to the tied-up bundle of human beings. She shook her head. Only too well she knew that tomorrow morning – except a few more gauzes and plasters on company floors and parliament corridors in town – everything would’ve gone entirely back to normal. Forgiven and forgotten. No hard feelings whatsoever. We all drink too much some time, don’t we? Never mind. Not to worry.

While they silently and motionlessly sat in the taxi which would bring them to the other end of town, they stared from their diametrical opposite windows of the cabin, sobering-up and alone with themselves, into the ghastly-featureless darkness of the city they lived in. The longer they drove the further their lonely bodies moved closer together. Centimetre for centimetre they kept hungrily skidding towards the inevitable centre of the pigskin back-seat. And as the car finally stopped in front of the high-rise building, whose lifts would shoot them straight into the next thing, their sweating and trembling hands had almost touched.

vienna & london, june 2004 – april 2009
© 2004 – 2009, all rights reserved

U-BAHN SZENE. WIEN.

  1. ***EDIT – this is a short story that won me an award back then (‘schreiben zwischen den kulturenschreiben zwischen den kulturen‘) and as far as i can see because the jury was composed of fellow writers that were not austrians but from foreign countries – mainly refugees who understood well the political clown show and habitual hypocrisy here due to the stark gloomy priming that they got from wherever shithole country they came from.

 


 

1.

also das ist es, was ich ab und zu total gerne mache, seit ich aus london zurueck gekommen bin, wo ich zum ersten mal in den LEBENSSTIL des hanfrauchens eingefuehrt wurde. fuer viele leute dort – speziell fuer schwarze typen mit irgendwelchen jamaikanischen wurzeln – ist das rauchen von gras ein wichtiger bestandteil ihrer alltagskultur.

ich drehe mir also diese tuete mit sueßem, saftigen wiener eigenbaukraut und rauche das teil, indem ich die wirkung langsam und genießerisch in mir aufsteigen lasse. dann geht es raus auf die straße, um mich unter die leute zu schmeißen. die u-bahn ist normalerweise der beste ort, um die volle wucht dieses einzigartigen erlebnisses auszukosten.

auch in london ist eingeraucht in der u-bahn fahren eine supersache. du haengst an den lustigen haltern, die wie stahlfedern aussehen und krallst dich am ende des harten plastikballs fest, der dich vom langsamen abgleiten abhaelt. dann schwingst du einfach so mit – von der droge abgehoben und in voelligem einklang mit dem rhythmus des zuges. es ist wie in einem dieser science fiction filme. ein paar kohlearbeiter auf der marskolonie fahren in aehnlich futuristischen zuegen zurueck in ihre wohnzellen, die sich in runtergekommenen hochhausbaracken befinden und nachdem sich einer der arbeiter mit seiner plastikkarte die tuer aufgemacht hat, begrueßt ihn eine billige und geklonte braut – so ein sharon stone typ – mit einem eingefrorenen laecheln. irgendsowas in der art – oder sonst ne aehnlich abgefahrene story.

die schienen des u-bahntraktes in london sind so schlecht, dass du jede kleinste unebenheit spuerst. die ganze fahrt ueber wirst du hin- und hergeschleudert wie an einem der verrueckten geraete im wiener wurstelprater. es ist ein riesenspaß, und das gilt auch vor allem, wenn du gerade frisch verliebt bist und das ganze zusammen mit deinem schnuckelhaeschen machst, das an der feder gegenueber von dir durch die schwarzen tunnel der u-bahn geigt.

hier in wien jedoch, abgesehen davon, dass die gesamte fahrt viel ruhiger, geordneter und ernsthafter vor sich geht – nicht so wild, einfach – passiert auch noch etwas anderes. die leute im zug – zumindest die INLAENDER – schauen dich von oben bis unten an, wenn du einsteigst. und nachdem sie dich angeschaut haben, finden sie auch noch die zeit, dich abzuurteilen. viele der zuege haben ja jetzt diese baby infoscreens montiert, eine art plaetschernde fahrkabinenunterhaltung. die wahrnehmungsspanne der passagiere sollte damit eigentlich ausgelastet sein, solltest du annehmen, aber irgendwie scheint das nicht so ganz zu funktionieren. auch die herumliegenden schmierblaetter – von denen die billigere variante sogar richtige seite-drei-akte mit guten titten und schlechtem text darunter vorweisen kann – schaffen es nicht, die aufmerksamkeit der fahrgaeste von leuten wie mir abzulenken. leuten, die offensichtlich nicht zu IHNEN gehoeren, den INLAENDERN, die mit zusammengepressten lippen das sinnlichkeitslose dasein im HEIMATLAND erdulden.

was dich verraet ist einfach nur, dass du im gegensatz zu ihnen GLUECKLICH bist. im selben augenblick, in dem ich also den u-bahn-waggon betrete, fixiert mich die versammelte schar von inlaendern wie sexuell frustrierte inquisitionspriester – jederzeit bereit, das erste streichholz zu werfen, das meinen scheiterhaufen der zufriedenheit in ein vernichtendes flammenwerk der lebensfeindlichkeit aufgehen laeßt. willkommen in der deutschsprachigen kultur, den erfindern des SCHULMEISTERNS und des BEVORMUNDENS. ich bin hier in diesem u-bahnzug mitten in das wespennest des hiesigen MAINSTREAMS hineingeplatzt und die ganze situation ist so irritierend und befremdend, dass es voellig klar ist, warum NEUROSEN und PSYCHOANALYSE hier ihren geburtsort haben.

 

2.

dadurch, dass ich nicht als tourist hier bin, der das alles superlustig findet, nehme ich die ganze sache trotz eingerauchtseins recht ernst. auch bin ich teil jener gruppe, die fuer gewoehnlich als SUBKULTUR bezeichnet wird. ich habe keinen job, ich bin außerhalb des SYSTEMS. ich UEBERLEBE anstatt zu LEBEN und bin eher oefter als weniger oft der gnade derer ausgeliefert, die als MAINSTREAMKULTUR die schaltstellen der welt kontrollieren.

angeblich kann es hier richtig boesartig werden. du hoerst von skurilen polizeiuebergriffen und anderen menschenrechtsverletzenden MAßNAHMEN durch regierungsbeamte. besser du haeltst dich hier raus aus schwierigkeiten, alter. die oertliche bullerei ist gnadenlos – moeglicherweise schlimmer, als in irgendwelchen hinterwaeldlerischen bananendiktaturen. leg dich nur ja nicht an mit den strammarschigen, schnauzbart und knarre tragenden supermackern der hiesigen polizei. du koenntest dich sonst in einer mittelalterlichen welt von schmerz und FOLTER wiederfinden. wenn ihr also mit einer tuete in der hand erwischt werdet, brueder und schwestern, dann schluckt sie auf der stelle runter. ihr wisst von nichts und habt auch nichts gesehen und unter keinen umstaenden laeuft ihr davon – außer ihr habt lust, mit einer kugel im ruecken auf dem harten wiener pflaster zwischen den hauefchen weicher hundescheiße zu verbluten, die hier ueberall herumliegen. die bullen nehmen naemlich automatisch an, dass grasraucher auch kinderschaender (am abend) und bankraeuber (tagsueber) sind und am wochenende mit den hawerern aus rumaenien autos knacken und ins ausland verschieben. die meisten von ihnen – bosse miteingeschlossen – haben ihre allgemeinbildung aus dem hochauflagigen potenzmittel des fettesten kleinformats der hiesigen zeitungslandschaft erhalten, der sogenannten kronen zeitung.

einer der schoensten effekte von gras ist, dass es deine wahrnehmung erweitert – so eine art neurologisches “verstaerker aufdrehen”. dadurch sickert es mit der zeit zu mir durch, wie furchtbar UNGLUECKLICH die inlaendischen fahrgaeste im waggon eigentlich sind. egal, ob geschaeftsleute, lehrer, vertreter, pensionisten, arbeitslose oder was auch immer – alle sind sie durch eine gewisse skurrile steifheit miteinander verknuepft und wirken zusammengekruemmt und verdreht.

wenn ich meine fuehler noch weiter ausstrecke, dann scheine ich ploetzlich alle so wahrzunehmen, als waeren sie unter einem seltsamen, transparenten film gefangen, wie in eine kuechenhaushaltsfolie eingewickelt. sie machen darunter die abstrusesten verrenkungen, ihre gesichter sind zu abscheulichen, schmerzverzerrten grimassen verzogen – waehrend sich um sie herum ein braeunlichgelber nebel ausbreitet, der wie dunkles, schweres schwefelgas die oberflaeche dieser folie entlangkriecht. sie bewegen sich nur muehsam unter der zaehen masse ihrer huellen. ihr schaben an der oberflaeche erzeugt zusammen mit der dehnung derselben ein extrem verunsicherndes geraeusch. sie wirken wie verstuemmelte außerirdische, die unter dem klebrigen speichel eines riesenmonsters gefangen sind. es ist alles sehr surreal.

seit dieses bild meine normale wahrnehmung ueberlagert, scheinen die inlaendischen fahrgaeste ihre aggressiven kontrollzwaenge verloren zu haben, mit denen sie mich kurz zuvor noch am liebsten am scheiterhaufen verbrannt haetten. stattdessen ist jetzt unter jeder der plastikfolien ein blaesslicher, ausgezehrter und verschrumpelter gefangener sichbar, dessen eingetrocknete lippen und stumpfe augen hinter dicklich schweren nebelschwaden zu sagen scheinen, “bitte hilf uns, FREMDER. es gibt gewisse REGELN hier. sie moegen vielleicht nicht klar sein, aber es gibt sie deshalb trotzdem. jedesmal, wenn du diese regeln ueberschreitest, dann SCHMERZT es. deshalb bitten wir dich, fremder, wir flehen dich an auf knien – hoer auf, dich UNANGEMESSEN zu verhalten und GEHORCHE den REGELN.”

natuerlich wissen sie selbst nicht genau, was die REGELN eigentlich sind. niemand weiss das hier. es hat den anschein, als leben alle nach einem tief eingegrabenen KULTURELLEN MUSTER, das nur so lange funktioniert, wie sie unter sich selbst bleiben. wann immer jemand in diesen merkwuerdig deformierten wahrnehmungsfilter eindringt, der gluecklich ist, dann wird dadurch eine so unangenehme abfolge von neurophysiolgischen reizen erzeugt, dass sie SCHMERZ verspueren. arme schweine.

ich bemerke, dass ein paar der juengeren fahrgaeste anders sind. ihre plastikfolie ist duenner und klarer und sie scheinen sich um einiges freier darunter zu bewegen. ihre koerperhaltungen sind bei weitem nicht so verdreht, wie das bei ihren eltern der fall ist. sie sitzen oder stehen einfach nur da und scheinen realtiv entspannt zu sein. nur vereinzelt wird ein duennlich gelber rauch unter der folie sichtbar. auf der anderen seite wirken sie jedoch eingeschuechtert und auf eine erschreckende weise zurueck gehalten – fast wie auf beruhigungsmitteln. ich weiß, dass sie im gegensatz zu den meisten ihrer eltern mit dem rest der welt VERBUNDEN sind. mtv, auch wenn es ein scheiß ist, und versucht, bereits kinder von irgendwelchem kommerziellen schrott abhaengig zu machen, ermoeglicht trotzdem genug einblick in eine breitere auffassung der realitaet, als sie sie hier vorgekaut kriegen. im normalfall sollte es ihnen damit klar werden, in welches mausloch sie mit ihrer geburt eigentlich hineingequetscht worden sind, dadurch, dass sie in einem land wie diesem leben muessen. darueberhinaus ist es aber speziell das internet, das einen echten unterschied macht. es erhoeht ungemein den level der wahrnehmung und der einschaetzung dessen, was es denn da alles noch gibt, DA DRAUßEN.

wenn die kleinen gut gefuettert werden und aus der mittelschicht stammen, dann haben sie wegen ihrer physikalischen abgeschnittenheit vom rest der welt einfach nur mitleid mit sich selbst. stammen sie aber aus weniger “geordneten” verhaeltnissen, dann neigen sie zu wut und depressionen und weisen eine starke neigung auf, sich heroin und crack reinzuziehen, um mit all dem wahnsinn fertigzuwerden und ihm vermeintlich zu entkommen.

wirklich WEGGEHEN waere eine moeglichkeit. irgendeinen scheissjob zu machen, damit sie die kohle dafuer zusammenkratzen, heißt aber wieder nur oekonomisch und emotional von den gleichen leuten ausgebeutet zu werden, die genau ihr weggehen verhindern wollen. wenn ein fetter, schwachsinniger, sabbernder chef ununterbrochen in deine hosen will, nur weil du jung, unschuldig und gluecklich bist, dann kommt sexuelle ausnuetzung auch noch dazu. es ist wie das public school system in england. einmal gebrochen durch einen traumatischen uebergriff und schon bist du einer von ihnen. systematisch betriebener vampirismus. willkommen im reich des BOESEN. am ende verlierst du dann doch den faden und verkaufst deinen verzweifelten arsch taeglich an kriecherische familienvaeter, die es geil finden, wenn sie mit ihrer untertags verdienten kohle am abend ihre geschlechtsteile in verwuestete, sterbende heroinabhaengige wie dich stecken duerfen.

in den meisten faellen ist resignation deshalb die einzige loesung. ABSCHALTEN. wenn du schon keine drogen nimmst, vielleicht macht es dich ja gluecklich, der naechste STARMANIA kandidat zu werden. die programmmacher machen ALLES, um deine aufmerksamkeit fuer sich zu gewinnen. ihr eigenes ueberleben haengt davon ab, dass leute wie du auf den konsumzug der sinnlosigkeit aufspringen. moechtest du ein jetsetting supermodel werden? oder ein romantisches kerzenlichtdinner mit britney spears oder leo dicaprio gewinnen? warum zum teufel koennen die typen nicht einfach ehrlich sein und den ganzen scheiß weglassen? sagt ihnen doch einfach ins gesicht, dass sie die schnauze halten sollen. ruehrt euch nicht vom fleck. es gibt naemlich kein taschengeld fuer boese kinder. hoechstens eine EINTRAGUNG im klassenstrafregisterbuch.

 

3.

draußen im alltag – egal ob bekifft oder nicht – finde ich es in der regel ziemlich schwierig, mit den inlaendern klarzukommen. das problem ist ihre ARROGANZ. es ist mir dabei klar, dass hinter dieser fassade von unverhohlener praetentioesitaet eine tiefsitzende unsicherheit liegt. mit hilfe der arroganz gelingt es ihnen, diesen mangel an selbstwert zu verstecken, um sich so vor weiteren verletzungen zu schuetzen.

es gibt allerdings zwei verschieden arten dieser arroganz und ich finde es wichtig, diese unterscheidung zu machen. einerseits gibt es da diejenigen, die einfach nur vorgeben, arrogant zu sein. sie haben das verhalten von ihren eltern und anderen erwachsenen einfach unreflektiert uebernommen und es ist nicht nur ok, sondern sogar normal, die eigene innere zerbrechlichkeit mit einer praetentioesen fassade zu schuetzen. im zweiten fall gibt es allerdings solche, die sich die arroganz mit der zeit EINVERLEIBT haben und das sind dann die leute, die es dir – sobald du in die unvermeidbarkeit gelangst, mit ihnen zu tun haben zu muessen – so richtig schwer machen.

mit der ersten gruppe von leuten – den VORTAEUSCHERN – musst du einfach nur ehrlich sein und mitgefuehl mit ihrem fragilen selbstwertgefuehl haben. du laesst dabei das ganze kaprizioese drumherum einfach weg und kommst direkt zum punkt. sie sollten dann ziemlich schnell auftauen und ihre barrieren verlieren und du kannst in den meistem faellen feststellen, dass es sich eigentlich um nette, wenngleich auch unsichere menschen handelt. sie bleiben zwar in abwehrhaltung, wenn man sie einfach so anspricht, sind aber in der regel sehr sueß und es ist einfach, mit ihnen klarzukommen.

die andere gruppe von leuten gibt dir jedoch null moeglichkeit, zu ihnen durchzukommen. die einzige person, der es eventuell gelingen koennte, ist wahrscheinlich ein typ, der mit dem hausdurchsuchungsbefehl in der hand an ihrer tuer klingelt, um nach beweismaterial fuer das verschwinden des betraechtlichen geldbetrages aus den firmenkonten des unternehmens zu suchen. die wirklich arroganten haben das geld inzwischen zwar sauber und unnachvollziehbar auf ein geheimes bankkonto in den bermudas sickern lassen, sind sich aber jetzt, wo dieser aeusserst unangenehme realitaetsrepraesentant vor ihnen steht, nicht mehr so sicher, ob sie auch alle belastenden beweismaterialien aus der wohnung verschwinden haben lassen.

die wirklich arroganten menschen sind extrem einsame figuren. die einzige person, die ihnen wirklich etwas bedeutet, sind sie selbst. das ist ja grundsaetzlich auch ok – schließlich ist ja jeder von uns ein egoist, auch wenn wir anfangs “ach-so-selbstlos” zu sein scheinen. aber selbst die egoistischsten menschen, die mir je begegnet sind, waren am ende trotzdem faehig, mitgefuehl fuer die person neben ihnen zu empfinden, der auf einer netten abendgala ploetzlich eine cocktailkirsche im hals stecken bleibt. wenn wir sehr “selbstlos” sind, dann werden wir ihr sogar zu helfen versuchen. die wirklichen arroganten wuerden sich stattdessen einfach nur freuen und insgeheim hoffen, dass die person nicht erst abkratzt, wenn sie wieder zur bar muessen, um sich das naechste glas champagner zu holen, weil sie es eigentlich vorziehen, dabei zuzuschauen.

trotz ihrer selbstzentriertheit suchen sich die wirklich arroganten einen partner. in der regel heißt das, dass die maennchen sich ein weibchen NEHMEN, es schwanger machen und ihr dann als entschaedigung dafuer, dass sie seine brut austraegt und zur welt bringt, einen ehrenplatz als die first lady im eigenheim anbieten. die einzige genugtuung, die das weibchen danach hat, ist einerseits die schmeichelnde unterwuerfigkeit der sie umgebenden VORTAEUSCHER zu genießen und andererseits die befriedigung, zu jeder zeit die serbische putzfrau anbruellen zu koennen, die die drecksarbeit im haus fuer sie erledigt. die arme hat wahrscheinlich eh nur die tischdecke oder das bettlaken mit einer winzigen abweichung zur “norm” zurechtarrangiert, aber die FUEHRERIN des hauses wird sich trotzdem die gelegenheit nicht entgehen lassen, die schlampe als das selbe stueck scheiße zu behandeln, als das sie sich selbst auch unbewusst fuehlt.

die wirklich arroganten leute sind gefaehrlich. gib ihnen eine chance und sie werden genau diejenigen sein, die den knopf druecken, mit dem alles hochgeht. sie sind wie wandelnde pulverfaesser. einmal schief anecken oder eine befoerderung zum oberknoepfedruecker und – BUUUMM! aus ist es fuer alle. das ist es doch nicht, was wir wollen, oder?

 

4.

herr SIGMUND FREUD hatte einiges ueber sie zu sagen – die NEUROTIKER. wir wissen deshalb einerseits, dass sie ein problem haben, das ihr leben unnoetiger weise schwerer macht, als es sein muesste. und wir wissen weiters, dass ihnen dabei geholfen werden kann, aus diesem zustand rauszukommen. egal wie gut und erfolgreich eine solche therapie im einzelfall auch sein mag, die heilung geschieht jedoch immer nur mit einschraenkung. was naemlich sehr oft uebersehen wird, ist, dass jede kultur ueber die jahrhunderte ihre eigenen KOLLEKTIVNEUROTISCHEN MUSTER entwickelt und anstelle von KRANKHEIT betrachtet sie diese als gemeinsame auffassung von REALITAET. jede befreiung von der KLASSISCHEN neurose geschieht deshalb nur innerhalb dieser RAHMENBEDINGUNG, in der auch der therapeut selbst an der gleichen kollektiven neurose leidet, wie der patient. die falle des MISSBRAUCHSTEUFELSKREISES ist wieder zugeschnappt und zum allgemeingueltigen kulturbestandteil geworden. unsere WURZELN – um es so auszudruecken – sind niemals unschuldig.

wir waren damals wahrscheinlich wirklich nicht mehr als 2000 leute in afrika, die einfach ihr zeug gemacht haben, ein bisschen gemuese anbauen hier, ein bisschen kaninchen jagen dort, dazwischen ficken, krieg fuehren, ab und zu ein paar feste feiern und sterben. irgendwann haben wir uns aber dann doch entschlossen, nach norden zu ziehen – zu EXPANDIEREN, – heute sind wir 6 milliarden menschen, die jede belebbare ecke auf diesem planeten besiedeln. es sollte jedem ziemlich klar sein, dass dazwischen IRGENDETWAS passiert sein muss. vergewaltigungen, interessenskonflikte, religionskriege. das aufeinanderprallen, verschmelzen, unterdruecken und verehren der verschiedensten wertsysteme. ein grossteil davon hat sich zu dem herauskristallisiert, was wir heute KULTUR nennen.

kultur definiert, was wir trinken, was wir anziehen oder was wir mit unserem haar tun sollen. ob wir uns unsere geschlechter beschneiden als eine art von “initiationsritual”, oder ob wir uns dazu entschließen, unseren ernaehrungsplan voellig fleischlos zu halten. wollen wir heiraten und kinder haben oder einfach nur in der gegend herumficken, bis wir tot sind? religion ist teil der kultur. kapitalismus ist es auch. bevorzugtes interesse in kunst oder in ruestungsindustrie? kultur ist die kollektive gehirnwaesche einer gesellschaft, mit einer von dieser gesellschaft selbst behaupteten WAHRHEIT.

das basismedium, mit dem DAS SYSTEM heute kultur verbreitet, ist das fernsehen. wenn wir deutschsprachigem fernsehen begegnen, wird sofort klar, wer und wie die leute sind, mit denen wir uns tagtaeglich beschaeftigen muessen. die qualitaet der programme ist dermaßen schlecht, dass sie fuer jeden halbwegs denkenden menschen einfach nur als UNANSCHAUBAR gelten muessen. trotzdem scheinen sie auf eine voellig skurrile und fast lachhaft primitive weise zu funktionieren. aehnlich wie bei der nikotinsucht werden menschen von der realitaet abhaengig gemacht, die ihnen einsame, aufgeblasene, kokainschnupfende vollidioten auftischen. es spielt dabei keine rolle, dass diese PROGRAMMGESTALTER selbst keine ahnung vom PROGRAMM haben, solange sie nur vortaeuschen, dass sie auf jeden fall mehr davon wissen, als wir. immerhin sind sie es, die das privileg haben, zu den MASSEN sprechen zu duerfen und mit dieser machtposition nuetzen sie die tiefsitzende obrigkeitshoerigkeit des deutschsprachigen raumes auf eine phaenomenale weise fuer ihre interessen aus.

amerikaner haben das gleiche prinzip in einer so brillianten weise verstanden, dass es sogar weltweit funktioniert. sie haben sich dafuer diese ueberdimensionalen, groeßenwahnsinnigen werbespots ausgedacht, die sie als SPIELFILME tarnen und deren einziger zweck es ist, kulturelles defizit der “aermeren” laender gegen die bezahlung eines kinotickets mit den kunststofffantasien amerikanischer kitschkultur aufzufuellen. im grunde sind all diese filme wie titelseiten der wachturmhefte der zeugen jehovas, die fuer die dauer von circa 90 minuten auf eine riesige leinwand aufgeblasen werden, nur dass dahinter breitgefaechertere christlich-konservative wertvorstellungen stehen, als bei den zeugen. pseudopotente, weltrettende supermaenner und cowboystiefeltragende, latent homosexuelle marlboromaenner. abgelutschte rollenmodelle fuer den ECHTEN mann, die SCHOENE frau, die GEBORGENE familie, die GUTEN und die BOESEN, die wacker gegeneinander kaempfen, wobei (was fuer ein zufall) die amerikaner selbst nicht nur durchwegs auf der seite der GUTEN zu finden sind, sondern auch (wie stark die doch sind) zusaetzlich immer gewinnen – was fuer ein scherz.

leider ist die verpackung eines klischees komsumfreundlicher als die sperrige wahrheit und passt deshalb problemlos in jedes der verkaufsregale, die mit den eroberungsfeldzuegen der filme durch die laender dieser erde stets im kielwasser auftauchen. selbst beim telefonmarketing fuer lebensversicherungen braucht man nicht lang und breit irgendwelche geschichten erzehlen, die niemand versteht und niemand interessieren, sondern einfach nur klischee A und klischee B als stichworte aufzaehlen – namedropping – und schon geht das verkaufen wie von alleine. kultur wird den menschen, die zu schwach sind oder einfach keine zeit oder energie haben, sich ununterbrochen dagegen zu wehren, hineingestopft wie in eine weihnachtsgans.

nuechtern betrachtet sind aggressive verkaufsmethoden aber nichts anderes als eine psychische art von VERGEWALTIGUNG. die bereits bestehende militaerische machtposition der vereinigten staaten von amerika soll durch eine globale kulturelle marketingstrategie noch weiter ausgedehnt und gefestigt werden. WELTHERRSCHAFT. wenn das ganze auch noch vorsaetzlich geschieht, wie es die großen amerikanischen konzerne profitgeil betreiben, dann ist diese vergewaltigung sogar eine weitere spielart von KRIEG. der dritte weltkrieg hat zwar schon begonnen, nur ist er unsichtbar. auch die amerikaner sind keine idealisten. waren sie auch nie. sie sind, wie wir, auch nur ein riesiger haufen von leuten, die nicht wissen, was DAS PROGRAMM denn eigentlich ist.

 

5.

wir erreichen eine weitere u-bahnstation und ein neuerlicher schwall von inlaendern besteigt und verlaesst den zug. DIE EINGEWICKELTEN, kommt mir als treffende und witzige bezeichnung fuer sie in den sinn.

weil die station bei den touristen ein hit ist, steigen auch einige AUSLAENDER mit in den waggon. mit ausnahme der deutschen touristen, die ebenfalls anzeichen einer folie aufweisen, scheinen diese besucher weitgehend gluecklich zu sein. die meisten von ihnen sind japaner, spanier, italiener, auch einige amerikaner sind dabei. viele von ihnen sind auch aus osteuropa und sie alle geniessen ihre reise durch dieses lustige punschkrapfenfarbene riesendisneyland, das auf den namen wien hoert. sie halten ihre digitalen kameras und camcorders mit stolz in ihren haenden, weil sie genau wissen, wie kostbar schwer die vom schlucken eines so erstaunlichen reichtums an kulturellen trophaeen inzwischen geworden sein muessen. sie alle haben eine super zeit hier und koennen sie darueber hinaus sogar mit nach hause nehmen.

es waere wahrscheinlich zu viel verlangt, wenn die eingewickelten neben den touristen auch noch gluecklich waeren – die atmosphaere im waggon haette dann sogar was paradiesisches, außerweltliches. stattdessen bemerke ich erneut, dass sich die eingewickelten mit jedem auftauchen eines AUSLAENDERS unter ihrer plastikfolie kruemmen und dabei dieses eigenartige, gaensehaut erzeugende geraeusch machen, das wie das nagen einer maus klingt, das durch die lautsprecheranlage eines rockkonzertes gejagt wird. wieder verzerren sie ihre gesichter zu grimassen mitleiderregender qualen und die schwefelschwaden werden dicker und muessten es ihnen eigentlich sehr schwer machen, zu atmen.

 

6.

ein wechsel des WERT- und GLAUBENSSYSTEMS ist im grunde genommen symbolisches sterben und loest damit tiefsitzende instinkte von angst aus, wie zum beispiel die angst, loszulassen. der dabei ablaufende mechanismus heißt das psychische ABWEHRSYSTEM, und alles zusammen ist klarerweise wieder SIGMUND FREUD stuff. es ist aber ein dunkel-trauriger teil dieses psychologischen musters, dass mit derselben angst auch gefuehle von aggression und eifersucht ablaufen, die in dem verlangen gipfeln, die gefaehrlichen eindringlinge zu ZERSTOEREN. es ist eine erschreckende erkenntnis. leute wie wir, wuerden auch heute noch genauso wie in nazizeiten extrem gefaehrdet sein, wuerden die eingewickelten heutzutage nicht von ihren kuechenfolien davon abgehalten werden, uns wirklich ernsthaft zu attackieren.

wie gesagt waeren psychotherapien eine moeglichkeit, die armen kreaturen aus ihrer folie halbwegs schmerzfrei herauszuholen. theoretisch sollten sie sich danach geliebt und anerkannt fuehlen und haetten umgekehrt keine angst mehr davor, ihre gefuehle offen auszudruecken. ihre verbesserten faehigkeiten, mit menschen umzugehen, koennten es ihnen ermoeglichen, einen besseren job zu bekommen, indem sie mehr von dem einbringen, wer sie wirklich sind. sie koennten auch eine beziehung haben, die sie wirklich gluecklich macht, und die auf gegenseitigem respekt beruht, anstelle eines machtkampfes.

selbst wenn es ihnen gelingt, “gesund” zu werden, in dem sinn, wie psychotherapie es definiert, sind sie immer noch in einem netzwerk von neidischen und hinterfotzigen leuten gefangen, mit welchen zu interagieren sie tagaus tagein gezwungen sind. die kollektivneurose ist staerker als die individuelle. deshalb muessten sie es also entweder schaffen, von hier wegzugehen, um diese emotionale hoelle hinter sich zu lassen, oder sie geben einfach wieder auf und kehren zurueck zu ihren antidepressiva. “hello, liebe serotoninpillen, da bin ich wieder. bringt mir die kuechenfolie und wickelt sie fest und am besten gleich mehrmals um mich herum und dann noch ein bisschen mehr schwefelrauch, bitte.”

der einzige weg, die situation entscheidend und nachhaltig zu verbesseren, waere es also, das gesamte POLITISCHE und KULTURELLE SYSTEM zu veraendern. GEHIRNSAUBERWAESCHE auf kollektiver ebene. kein leichtes unterfangen. du muesstest ganz rauf in die REGIERUNG. du muesstest ganz rauf in die MEDIEN. schwierig. wir sollten die rahmenbedingung DEMOKRATIE nicht zerstoeren, oder? ist es auf der anderen seite nicht genau das, was im moment gerade passiert? von den amerikanern, ueber die radikalen muslims, bis hin zu den “ist-es-nicht-unglaublich-wie-effizient-die-doch-sind” chinesen. demokratie wird vor unser aller augen untergraben, um der institutionalisierten gier einer handvoll von machtbesessenen aerschen platz zu machen – sofern es ueberhaupt erst mal zur etablierung einer solchen gekommen ist.

moeglicher weise sollte es zur abwechslung einen GUTEN DIKTATOR geben. anstelle eines ausgezuckten psychopathen, der den laden hier schmeißt. koennte es doch stattdessen einen FUERSORGLICHEN, INTELLIGENTEN und EFFIZIENTEN diktator geben. einen WEIBLICHEN DIKTATOR vielleicht – wenn der begriff nicht schon einen widerspruch an sich darstellt? ist es menschen moeglich, statt sich ausschließlich für sich selbst, auch fuer alle anderen zu interessieren? oder brauchen wir einen computer, der uns regiert? HAL 100.000?

da wir bisher wissen, dass das universum expandiert, nehmen wir an, dass wir selbst aehnlichen gesetzen unterworfen sind. wie ist es also moeglich, waehrend wir einzeln expandieren, sicherzustellen, dass auch alle anderen von uns die gleiche chance dazu haben? brauchen wir dazu eine religionsideologisierte regierung? hat der islam recht, wenn er behauptet, kirche und staat muessten zusammen gehoeren?

die evolutionaer erfolgreichste rahmenbedingung, mit der wir bis jetzt dahergekommen sind, ist zweifelsohne der KAPITALISMUS. im grunde genommen bedeutet er, dass jeder anflug von IDEALISMUS nur dann erfolgreich sein kann – also ueberlebensfaehig – wenn wir ihn in eine firma stecken, sexy verpacken und das produkt unter die leute bringen – am besten weltweit. zum selben zeitpunkt, an dem wir mehr kohle machen, als die leute, die unseren idealismus abtoeten wollten, werden wir es sein, die entscheiden, was laeuft und wo es langgeht. wir duerfen dann solange gott spielen, bis der naechste daherkommt, der das ganze noch viel besser macht. es wird immer jemanden geben, der besser ist, als wir selbst.

werden radikale islamische fundamentalisten aktien ihres “unternehmens” auf dem internationalen boersemarkt anbieten?

 

7.

ich sollte wirklich keine witze machen ueber die ganze sache mit den eingewickelten – dinge waren einfach zu ernst in der vergangenheit und sind es leider immer noch. auch heute wollen sie aufgrund ihrer unsicherheit und ihrer angst jedes anzeichen von talent und fortschrittsgeist zerstoeren.

es erstaunt mich immer wieder, wenn ich mir die traumgleichen szenen vor augen fuehre, in denen ein komplett wahnsinniger, der seine steifen und polierten lederstiefel liebt, jeden, der fuer ihn arbeitet, den gaensegang nachahmen laeßt, waehrend er gleichzeitig anordnet, den rechten arm auszustrecken, um sich gegenseitig ein lautes “heil”, gefolgt von seinem nachnamen, zuzuspucken. es ist einfach unglaublich, aber dieser typ war jemand, der versuchte, brechreizerregende minischnurrbaerte sexy zu machen und er ließ seine leute behindertenbaender auf dem oberarm tragen, nur dass anstelle der drei punkte, die normalerweise schwerwiegende sehschwaeche kennzeichnen, ein voellig abgefahrenes logo eines außerirdischen telekommunikationsunternehmens abgebildet war. ich kann es immer noch nicht begreifen, wie ein typ wie er nicht nur ernst genommen werden konnte, sondern auch noch demokratisch in die regierung gewaehlt wurde.

auch heute noch sind diese schwingungen von hass und neid unterschwellig zu spueren. die zugrundeliegende energie ist dermaßen destruktiv, dass sie alle menschen zerstoeren will, die nicht WIE SIE sind, und es auch tun, sobald sich ihnen die moeglichkeit bietet.

 

8.

trotz ihrer gefaehrlichkeit ist es so, dass die eingewickelten einem offenen wettkampf mit leuten aus anderen teilen der welt nicht gewachsen sind. viel von ihrer arroganz und ihrem ueberlegenheitsgefuehl kommt immer noch aus dem vermeintlichen “reichtum”, den sie verglichen mit der “armut” anderer laender – besonders der benachbarten – zu haben glauben. sie verstehen nicht, dass der einzige grund, warum die anderen laender arm sind, der ist, dass unglueckliche machtumstaende sie dazu zwangen, idioten gehorchen zu muessen und nicht irgendwelche genetischen, rassischen oder kulturellen defizite, wie es die eingewickelten gerne sehen wuerden.

mit einer staendig wachsenden zahl von laendern, die teil der eurozone werden, und angesichts der ganzen welt, die oekonomisch und kommunikationstechnisch immer weiter zusammenwaechst, schauen die dinge jedoch langsam anders aus. anstelle wie bisher mit menschendiskrimierenden ansichten davonzukommen, werden die eingewickelten diesmal von leuten, die schlichtweg BESSER sind, als sie selbst, einfach weggeschwemmt werden. schließlich haben diese “aermeren” laender nicht umsonst haerter gearbeitet, um endlich aus ihrer politischen misere rauszukommen. vielfach haben sie auch weniger neurotischen kram um sich herum angesammelt, was ihnen ganz unabhaengig vom fachlichen koennen das vorwaertskommen im leben wesentlich erleichtern wird.

zu beginn werden die eingewickelten versuchen, gegen die unerwuenschten und gefaehrlichen “eindringlinge” zusammenzuhalten, um zu verhindern, dass sie in das system hineinkommen. sie werden das noch viel staerker machen, als zuvor – einfach nur, weil sie dieser bedrohung mit einem kompensierten sicherheitsdrang gegensteuern wollen. damit isolieren sie sich in wahrheit jedoch nur noch mehr und sie werden umso verwundbarer. sobald die eindringlinge es geschafft haben, mehr kohle als sie selbst zu machen, findet ein machtwechsel statt, der als paradigmenwechsel die zukunft neudefiniert. darwinismus pur. gnaedige frau, verehrter herr hofrat, bereiten sie sich auf eine kleine kostprobe der SUBKULTUR vor.

auch das hier ist krieg, doch zum glueck kommt dabei nicht wirklich jemand ernsthaft zu schaden. es ist richtig, dass die eingewickelten bei der ganzen machtverschiebung SYMBOLISCH sterben werden. teilweise geht das soweit, dass sie sogar ihr haueschen und vermoegen verlieren und die armut mal von innen her kennenlernen, mit der ein grossteil der menschen ohnehin tagaus tagein leben muss. es gibt aber einen grundlegenden unterschied zwischen mit maschinenpistolen auf wehrlose leute schießen oder sie zum ausrotten in die gaskammern schicken, und dem schlucken der letzten bankomatkarte durch eine gnadenlose geldmaschine, die einfach nur die BEFEHLE deiner bank ausfuehrt. die angst vor armut mag zwar einer echten lebensbedrohung nicht unaehnlich sein, aber es ist auch voellig ohne geld noch moeglich, etwas zu lernen. in den meisten faellen kannst du auch ohne kohle irgendwie weiter existieren.

 

9.

selbst wenn alle stricke reißen und die kollektive gehirnsauberwaesche nicht durchfuehrbar ist, oder wenn sie zwar durchfuehrbar ist, aber nicht greift, oder wenn die kinder und die teenager es trotz jugendlichem ueberlebensdrang nicht schaffen sollten, aus ihrer grausamen falle auszubrechen, dann gibt es immer noch eine letzte hoffnung. die weibliche haelfte der jugend. DIE MAEDCHEN.

die meisten jungs werden es wahrscheinlich schon bemerkt haben – selbst diejenigen, die steinhart bei ihrem geheimen supermann macho selbstbild bleiben wollen – dass junge frauen und maedchen anders sind, als sie es bisher waren. einen langweiligen, einfaeltigen und schnarchenden typen mit bankjob und einem bmw in der garage zu heiraten, ist fuer sie einfach keine option mehr. was sie wollen, sind DJ’s oder aehnlich coole typen. sie wollen jungs, die interessante SACHEN MACHEN, eigenwillige begabungen haben, und die leute um sich herum mit charme und charisma bezaubern koennen. sie wollen auch keinen, der wie ein deformierter freak aussieht, dessen fleischteile, die nur noch entfernt an arme, beine und kopf erinnern, aus einem nichtssagenden geschaeftsanzug herausquillen. sie wollen nicht mit klonen ihrer vaeter bumsen, sondern mit jemandem, der aus tiefstem herzen sueß, scharf und scheon ist, und maedchen und frauen mit respekt behandelt, statt sie mit jedem atemzug zu schulmeistern. wenn du diesen maedchen in die augen siehst – selbst unter ihrer kuechenfolie ist das noch gut zu sehen – dann kannst du verstehen, dass ihr geist noch ungebrochen ist, und es auch lange zeit bleiben wird – selbst wenn ihre muetter und vaeter schon lange gestorben sein werden.

ich wende meinen kopf, um den bedauernswerten eingewickelten einen letzten blick zu goennen, bevor der zug stehen bleibt. mit einem kurzen schlag auf die mir vertikal entgegenwachsenden, kuehlen stahlklinken der wiener u-bahnzuege oeffne ich die tueren. das hier ist meine haltestelle. eindringlich spuere ich, wie die augen der eingewickelten sich in meinen ruecken bohren, meinen hals und hinterkopf – meine ganze aura ist besudelt mit boshaftem neid und perverser missgunst und der ganze eindruck ist so stark, dass er mich total aus der bahn werfen wuerde, haette ich da nicht noch genug resteffekt von der vorher gerauchten TUETE in meiner blutbahn. so setzt sich stattdessen in meinen mundwinkeln ein fast unmerkbares laecheln fest, als ich aus der u-bahn auf den bahnsteig steigen will, als – RUMS – sich ein arroganter eingewickelter mit mausnagendem geraeusch an mir vorbeidraengelt. ich drehe mich zu ihm um, mein sanftes laecheln durchflutet mich trotz dieser atemberaubenden aggressivitaet noch immer, und ich sage zu ihm – und zu mir selbst – ohne allerdings meine lippen zu bewegen, aber mit tief in ihn hineinstechenden augen, die die schwefelschwaden in seiner folie mal so richtig aufwallen lassen: “easy man, easy”.

reinhard schleining
wien, april/mai 2004

© 2004, alle rights reserved

THE SANDBOX

EDIT  *** had sent this out to all media entities in austria – television, magazines, newspaper. apart from them ‘disappearing’ or being stolen, not a single person or entity got back to me. tv station ‘atv’ soon after launched a corny and weak concept where the usual footage from parliament was voiced over ‘satirically’ by children’s voices. how pathetic is the media scene in this mickey mouse country lol.

 


 

this one is a political strip series i develped during a year i stayed back in vienna (about 2004). it’s kind of a mixture between BERTHOLD BRECHT and SPITTING IMAGE, very dark but also quite funny. all austrian politicians are reduced to small children playing in a theatrical sandbox setup. the citizens are shown as toddlers in nappies. the european politicians are adults the kids want to impress.

STRIP 01

STRIP 02STRIP 03

STRIP 04

STRIP 05

© 2004, all rights reserved

POLITICAL CARTOONS

***EDIT – i’d sent the first series to steve bell from uk’s ‘guardian’ and he got back right away, encouraging me to continue doing this as they left him “baffled”.  however, all that happened was a uk-wide competition for political cartoons – i suppose scouring whether there were any more people around seeing through the ‘game’. and that was that.

 


 

some of my political cartoons.

first series:

BLAIRS NUTS

BUSH CHESS

BUSH JESUS

SADDAMS BLADDER

MICKEY BUSH AND SADDAM DUCK

 


 

second series:

AMERICAN QUEEN

FLOWER POWER

HOMESICK FOR TRANSYLVANIA

RUSSIAN PATIENT

TUG OF WAR

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